Mis mosquitos

2025-09-05


Hay un poco de cuarto en mis mosquitos: cada cual lleva uno adentro, y en él entran como quien llega hambriento de la calle, toman lo que esté más cerca: revistas viejas llenas de polvo, papeletas con teléfonos olvidados, un poco de perfume con alto grado de alcohol: se emborrachan, van dando vueltas por el aire como poetas de arrabales, recitan poemas que nadie escucha excepto yo —que dentro de su cuarto estoy acostado, quizás escribiendo esto, y escucho sus versos malheridos, siento el dolor que les endurece, y luego la perforación de su palabra, palabra ciega, palabra a punto de morir, ¡zaz!, —ha muerto otro—: y sin embargo, a pesar de esto, todavía hay un poco de cuarto en mis mosquitos.



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